窗外，昨夜的一場春雨使屋后的槐花灑落了一地，碎白的花瓣沾在青石板上，像誰家頑皮的孩子打翻了滿地米粒，那景，不由令我想起故鄉(xiāng)漫山遍野的野杜鵑——此刻，該是開得最瘋狂的時候。

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老家的春總比城里慢半拍。當城里玉蘭都謝了，北山陰坡的積雪才肯化作春泉。那時節(jié)，外婆總要把藍布圍裙系得緊一些，拄著棗木拐杖往南山去。枯了一冬的荊條突然捧出團團粉紫，野薔薇攀著坍塌的老墻，把花枝探進六嬸家灶房。最熱鬧是北坡那面斷崖，杜鵑花燃成連天的火，燒得采蜜的蜂兒都踉踉蹌蹌，醉漢似的跌進花瓣里。

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我們這些野孩子是不怕刺的。折幾枝帶露的棠棣，草莖串作晃悠悠的瓔珞；掐朵打碗花別在鬢角，追著黃斑蝶跑過三個山坳。外婆卻嗔我們糟蹋了春色，從竹簍里摸出裹著青苔的陶罐，將褪了毒的杜鵑花瓣疊進粗糖。等秋蟬聲稠之時，這些琥珀色的蜜餞，會化在井水里凝成胭脂凍。

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二十年前谷雨節(jié)那天，我攥著錄取通知書跑過花海。風(fēng)卷起淺絳深朱的花浪，外婆站在洋槐樹下，白發(fā)與槐花落成同一場雪。她遞來的藍布包里，杜鵑蜜餞隔著粗瓷罐發(fā)燙。后來我才知道，那些黎明即起采摘的晨露，那些在石臼里搗碎的月光，原是山野最沉默的叮嚀。

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前日回鄉(xiāng)，掃墓歸途，特意繞道去了當年的斷崖。石縫里鉆出的映山紅依然紅得跋扈，只是少了棗木拐杖撥開花枝的聲響。忽然想起外婆說過：“那些山花謝了會變成地下火種，待來年驚蟄的雷聲一叩，便又噼里啪啦燒上云端。”

我彎腰拾起一朵被雨水打濕的杜鵑，掌心里躺著整個故鄉(xiāng)的春天。（作者 愚敏