晨光漫過山巒時(shí)，露珠在蛛網(wǎng)上凝結(jié)成水晶瓔珞。我常在此刻遇見那位滿頭銀霜的老者，他的晨跑路線恰好穿過這片野菊盛開的緩坡。霜降后的空氣里，他呵出的白霧與野菊的冷香纏綿，腳步踩碎滿地銀霜，如同踩碎無數(shù)支離的星辰。
去年深秋，我目睹山崖邊那株紅楓的凋零。它曾以燃燒的姿態(tài)攀向云端，卻在某個(gè)寒露浸透的黎明轟然倒下，斷裂處涌出的樹脂凝結(jié)成琥珀色的淚。山下那叢野菊卻年復(fù)一年在薄雪中綻放，細(xì)碎的金色花瓣承接著冬陽，在積雪消融時(shí)化作春泥。植物學(xué)家說，草木的生存智慧在于懂得何時(shí)停止生長。
古書里記載的丹爐至今仍在都市的鋼鐵叢林里燃燒。寫字樓的玻璃幕墻倒映著永不停歇的人影，電梯間此起彼伏的電子提示音編織成現(xiàn)代版的安魂曲。朋友曾在手術(shù)室門前攥著體檢單說："原來身體早給我們寄過掛號信，只是我們總在已讀不回。"這讓我想起敦煌壁畫里那些褪色的飛天，他們拋向人間的瓔珞，原是醫(yī)者研磨的藥杵。
蘇東坡貶謫黃州時(shí)，在寒食帖中寫下"空庖煮寒菜，破灶燒濕葦"，卻在苦寒里釀出蜜酒，于蕭瑟處聽江聲。泰戈?duì)栒f生命不是蠟燭而是燈盞，或許我們該學(xué)會像調(diào)燈芯那樣調(diào)節(jié)追逐的欲望。那位晨跑的老者告訴我，他年輕時(shí)是登山隊(duì)員，如今卻甘愿做山腳的丈量者："征服過的峰頂都成了病歷本上的海拔數(shù)字，倒是這每天的五公里，丈量出了 暮色四合時(shí)，晚霞在溪流里浣洗著錦緞。歸巢的鳥群掠過天際，它們的飛行軌跡永遠(yuǎn)呈螺旋上升，如同生命本身該有的韻律——既非筆直地沖向云霄，亦非頹然墜向深淵。那些被我們錯(cuò)認(rèn)的"遙不可及"，不過是海市蜃樓投下的虛影，而健康恰似永不熄滅的燈塔，在潮起潮落中為漂泊的靈魂校正航向。
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