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晨霧還在瓦檐上打盹，鐵鍋里的清水已咕嘟咕嘟翻起碎銀。米粒在漩渦中舒展腰肢，像一群剛解凍的星子跳著古老的祭祀舞。窗臺陶罐里新腌的蘿卜滲出胭脂色汁液，把晨光染成酸甜的琥珀——原來造物主最精妙的配方，不過是鹽粒與時光的等比調(diào)和。

我們總在追逐會飛的黃金，卻不知真正的永恒都沉在生活底部。紫砂壺內(nèi)壁積攢的茶垢，是比青銅器更莊嚴(yán)的包漿；衣柜深處樟腦丸融化的年輪，比廟宇檐角的銅鈴更懂歲月慈悲。就連冰箱門上歪扭的磁鐵字母，也在默默拼寫著比碑文更鮮活的家族史詩。

記得老宅天井的青苔，總在梅雨季爬上灶臺。父親用開裂的竹刷蘸著雨水擦拭，說這是土地寫給炊煙的情書。如今我們用鋼化玻璃隔絕四季，可電梯間飄來的韭菜合子香，仍會在某個瞬間擊碎所有精裝修的幻象。那些被霓虹漂白的深夜，總有什么在血液里輕聲提醒：你本是麥田里長出的孩子。

暮色在沙發(fā)褶皺里沉積成溫暖的三角洲，遙控器與老花鏡在茶幾上相偎。電視機(jī)泛著幽藍(lán)的光，將三代人的側(cè)影投在糊滿獎狀的墻上。忽然明白所有的歷史課本，都不及果盤里核桃開裂時那聲清脆的嘆息。

或許該讓蠶絲被裹住銀河的碎屑，允許月光在保溫杯沿結(jié)出鹽霜。當(dāng)晾衣繩上的水珠墜成水晶簾，當(dāng)隔夜茶在瓷盞里釀出彩虹，我們終將聽見大地的心跳——它不在喜馬拉雅的雪線之上，而在母親搟面杖滾動的韻律里，在孩童赤腳跑過木地板的咚咚聲里，在愛人把凍僵的手塞進(jìn)你衣領(lǐng)的剎那暖意中。